Der beste Mechaniker von Favorit Rokycany – František Babický
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Teil 1: Los geht es mit der spannenden und teilweise sehr harten Jugend von František.
František Babický und seine Eltern, 1944
Mechaniker über Meistern I.
Am letzten Freitag im März versammelte sich im Restaurant in Osek bei Rokycany eine zahlreiche Gesellschaft, die František Babický anlässlich seines siebzigsten Geburtstages eingeladen hatte. Der ehemals aktive Radfahrer trat bei Favorit Rokycany in eine Spezialwerkstatt ein, um später für viele Jahre Mechaniker der Nationalmannschaften der Straßen- und Bahnfahrer zu werden, mit denen er die ganze Welt bereiste. In seinen improvisierten Werkstätten – einmal im Hotelzimmer, ein anderes Mal im Stadionflur, im Laderaum eines Lieferwagens oder auch nur am Straßenrand – war er genauso gut wie die Fahrer am Lenker. Während Sieger und Besiegte wechselten, blieb er. Deshalb ist er heute bekannter als mancher Meister.
Schwere Kindheit
Ich wurde am 28. März 1936 in Dobřív bei Rokycany als erster Sohn des Fuhrmanns František Babický geboren. Meine glückliche Kindheit endete am 17. März 1947, als man meinen Vater erschlagen in einer Presse fand. Er war voller Blut, und als er nachts nicht mit dem beladenen Fuhrwerk zurückkehrte, fuhren mein Bruder, ein Schwager und ein Knecht mit dem Fahrrad in die oberen Brdy bei Jinec, um ihn zu suchen. Sie fanden ihn tot, irgendwo bei einem Schlag. Der Grund war nie klar, nichts wurde gestohlen, das Fuhrwerk stand beladen gleich daneben, der Mord wurde nie aufgeklärt. Ein Raubüberfall war es wohl nicht. In jener Zeit zogen Schmuggler über die Brdy nach Deutschland, vielleicht kannten sie meinen Vater und hatten Angst, dass er sie anzeigen würde – wer weiß.
Er hatte kein leichtes Auskommen. Frühmorgens fuhr er in den Wald, lud den Wagen, fuhr nach Hause, fütterte die Pferde, aß zu Mittag und fuhr dann zum Bahnhof in Mirošov, wo er das Holz für die Eisenbahn ablieferte. Danach ging es zurück in den Wald, um eine weitere Fuhre zu laden, und erst abends kam er nach Hause. Manchmal fuhr er sogar nachts noch einmal zum Bahnhof. Es war eine schwere Arbeit. Von dieser Märznachmittagsfahrt kehrte er einfach nicht mehr zurück.
Die Mutter, zwei Jahre jünger als er, blieb mit mir und meinem zweijährigen Bruder Josef allein zurück. Sie war kaum dreißig und heiratete nie wieder. Weil auf dem Wagen das Schild „Fuhrbetrieb František Babický“ angebracht war, wurde er rückwirkend als Gewerbetreibender eingestuft und die Familie entsprechend belastet – Witwen- und Waisenrente zusammen betrugen gerade einmal dreitausend Kronen. Die Mutter sorgte für uns, wie sie konnte, arbeitete im Wald, kochte in einer Kantine, leicht hatte sie es nicht.
Ihr Bruder František Pelikán wohnte neben uns in einem Holzhaus und fuhr natürlich Motorrad. Es war eine schöne Maschine mit breiten
Reifen, ich bewunderte sie und fuhr bei ihm auf dem Rahmen mit. Später fuhr ich auf Mamas klassischem alten Fahrrad mit Damenrahmen, an das ich mir einen Hilfsrahmen montiert hatte. Natürlich bewunderte ich auch Motorräder, auch dank Onkel Pelikán. Als er sich eine ČZ 125 B kaufte, durfte ich mich darauf setzen – das war damals etwas Großartiges. Später bekam er als verdienter Arbeiter im verstaatlichten Betrieb (umbenannt in Favorit) einen Bezugsschein für eine ČZ 125 T. Diese konnte ich schon fahren, und auch ein etwas älteres Motorrad durfte ich gelegentlich ausfahren. Und schließlich fuhr ich 1957 meine zukünftige Frau nach Mirošov zum Aufgebot, sodass dieses Motorrad untrennbar mit meinem Leben verbunden ist. Aber das greift voraus.
Als die Mutter Witwe wurde, verkaufte sie die Pferde und Wagen, legte das Geld auf ein Sparbuch und hob es nach und nach ab, um uns durchzubringen. Kleidung konnte man sich kaum leisten. Manchmal bekamen wir von Verwandten ein Stück Stoff. Ich erinnere mich, dass der Großvater seinen alten, festlichen Gehrock opferte. Er wurde aufgetrennt, gewaschen, und der örtliche Schneider Prokeš nähte daraus Hosen und einen Mantel. Zum Glück war der Großvater ein großer Mann, so reichte der Stoff. Heute sagen mein Bruder und ich, dass unser Leben einfacher gewesen wäre, wenn die Mutter noch einmal geheiratet hätte.
Schule
Mein erstes Fahrrad besorgte mir der Onkel. Es war eine alte „Eska“, die ich zerlegte, den Rahmen an einen Ast hängte, lackierte und das Fahrrad neu zusammenbaute. Zur Volksschule ging ich in Dobřív, zur Bürgerschule fuhr ich mit dem Fahrrad nach Mirošov, fünf Kilometer entfernt. Das war das beste Training, im Winter oft sogar über das Eis des Teiches. Die letzten zwei Jahre der Bürgerschule besuchte ich in Strašice, wohin eine neue Buslinie eingerichtet wurde.
Als ich die Schule beendete, drohte mir der Bergbau. Ich war ein schmächtiger Junge, und bei der Werbung in der Schule überredete man mich, in die Jubiläumsgrube in Zbůch zu gehen, man brachte uns sogar zu einer Besichtigung. Zum Glück hatte der Onkel eine andere Vorstellung, und so ging ich in die Eisenwerke in Hrádek, um mich zum Universal-Metallbearbeiter ausbilden zu lassen. Ich war ein Dorfjunge, hatte von Industrie keine Ahnung, und als ich zum ersten Mal durch das Werktor ging, wusste ich von meinem zukünftigen Beruf überhaupt nichts.
Ich lernte dort ein Schuljahr, dann wechselte ich im Rahmen der „Arbeitsreserven“ zur Pilsener Škoda, damals umbenannt in die Werke Wladimir Iljitsch Lenin. So erlebte ich im Betrieb EI – Energiewerke Doudlevce – die Währungsreform im Jahr 1953. Damals hieß es, der Staat werde das Geld entwerten und die Menschen würden ihre Ersparnisse verlieren. Ende Mai trat Präsident Zápotocký auf und erklärte der Nation, dass nichts dergleichen bevorstehe – und ein paar Tage später war es so weit. Die Einlagen wurden im Verhältnis 30:1 umgetauscht, für 30 ersparte Kronen bekam man praktisch nichts, nur ein kleiner Teil des Bargeldes wurde im Verhältnis 1:1 gewechselt.
Als es bei Škoda losging, gingen die Arbeiter auf die Straße, selbstverständlich auch die aus Doudlevce. Auch wir Lehrlinge wollten uns anschließen, aber man schickte uns schon am Werkstor zurück – Lehrlinge durften sich an Streiks und öffentlichen Protesten nicht beteiligen. Wenigstens beobachteten wir das Ganze aus den Werkstattfenstern.
Zur Lehre pendelte ich aus Dobřív. Um drei Uhr aufstehen, um Viertel vor vier aus dem Haus, mit dem Fahrrad Richtung Mirošov zur Haltestelle Jamov zum Zug, mit diesem nach Šťáhlavy, dort umsteigen in den Zug České Budějovice–Plzeň und weiter nach Doudlevce, damit ich um sechs Uhr die Stempelkarte stechen konnte. Nach der Lehre im Betrieb EI bekam ich den Gesellenbrief, insgesamt nach zwei Jahren – damals ging alles Schlag auf Schlag. Ich legte die Aufnahmeprüfung für die Ingenieurschule in Pilsen ab; ich erinnere mich, dass ich einen Kugelausschnitt berechnen musste, heute weiß ich nicht einmal mehr genau, was das ist. Im September trat ich dort an, merkte aber bald, dass es nicht ging. Nicht wegen des Lernens, sondern wegen der Familie. Ich musste zum Haushalt beitragen, und an der Ingenieurschule zu studieren und danach zwei Jahre zur Armee zu gehen hätte bedeutet, dass ich der Mutter jahrelang nicht nur nicht geholfen hätte, sondern selbst noch Geld gebraucht hätte. Außerdem war ich dreiundzwanzig, im Alter, eine eigene Familie zu gründen. Da braucht man jede Krone. Also meldete ich mich von der Schule ab und ging nach Hrádek in die mechanische Werkstatt an die schweren Drehbänke.
Prag – Karlsbad – Prag
In dieser Zeit betrieb ich den Radsport recht erfolgreich, spielte Eishockey für die Arbeitsreserven Pilsen und schlug mich gut. Ich war im Team mit Jungen, die später in der ersten Liga für Pilsen oder Brünn spielten, zum Beispiel Jarda Pavlů, der später in Italien endete. Mit dem Pilsener Team spielten wir in der höchsten Juniorenliga. Einmal wäre ich beim Eishockey fast ums Leben gekommen. Vor einem Spiel in Bratislava gingen wir in der Stadt spazieren, als sich von der Seitenwand eines Lastwagens, der an uns vorbeifuhr, das Reserverad löste und von hinten direkt auf uns zuflog. Die Mitspieler sprangen weg, ich drehte mich nur um und sah nichts, spürte nur, wie mir die Luft aus der Hose wich – das hüpfende Reserverad vom Lkw. Bevor ich zur anderen Seite schauen konnte, sprang es über die Mauer in den Abgrund. Allen wurde klar, dass mir hinten der Hintern offenstand. Gerettet haben mich vielleicht dreißig Zentimeter.
Neben dem Hockey fuhr ich Radrennen. Vor der Armee war ich Meister der Einheit Rokycany, dann auch des Bezirks. Ich muss sagen, dass mir der Radsport Freude machte. Dank des Onkels hatte ich immer schöne Fahrräder, auch aus materieller Sicht konnte ich mich nicht beklagen. In dieser Zeit fuhr ich mir die zweite Leistungsklasse heraus. 1947 nahm ich am Rennen Prag–Karlsbad–Prag teil. Als Provinzfahrer hatte ich natürlich keinerlei Absicherung oder Hilfe. Wir fuhren mit den Rädern nach Prag, abends teilten wir das Essen – ich hatte Reispudding von der Mutter, der andere trockenes Brot mit einem Stück Schokolade. Wir übernachteten unter der Tribüne, morgens um sechs der Start. Ich erinnere mich, wie ich in diesem Septembermorgen vor Kälte zitterte. Damals fuhr ich ab und zu ein Ergebnis heraus, aber ich kämpfte nie um einen Spitzenplatz, ich war zurückhaltend und sagte mir, ich habe Zeit. Wenn jemand über mich hinwegfahren wollte, ließ ich ihn gern, ich komme schon noch dran.
Franta Jursa, damals bekannter Rennfahrer und heute berühmter Trainer von Dukla Brünn, erinnert sich bis heute an ein gemeinsames Rennen, als wir ausgerissen waren. Franta hatte einen Rucksack auf dem Rücken und sagte unterwegs zu mir: „Hör zu, ich fahre vom Ziel direkt nach Prag auf den Pohořelec zur Armee, heute trete ich in die ÚDA ein, ich muss gewinnen, also lass mich, ich lasse dich dann beim nächsten Mal.“ Im Sprint hielt ich mich also zurück, Franta gewann, und obwohl das über ein halbes Jahrhundert her ist, erinnert er mich bis heute mit einem Lächeln daran.
Aber zurück zum Karlsbader Rennen. Nach der Wende in Karlsbad fuhr ich mit der ersten Gruppe über die Panorama, hielt Schritt und sagte mir, ich bin gespannt, wann ich abreiße. Dort fuhren Veselý, Křivka, Kněžourek, Nesl, Kühr, Málek – alles starke Fahrer – und mitten unter ihnen ich, ein siebzehnjähriger Fahrer der zweiten Leistungsklasse. Schließlich ließ ich sie aus Dummheit irgendwo hinter dem Hügel bei Lubenec ziehen. Sie bildeten ihre Linie, acht oder neun Fahrer nebeneinander, jeder mit einem Abstand von etwa einer Radlänge. Der Schwächere, also ich, kam nicht mehr dazwischen, fuhr hinter ihnen und hatte keinen Vorteil gegen den Seitenwind. Entweder man muss mit anderen eine zweite Reihe bilden oder sich in die erste hineindrängen. Als „Grünschnabel“ ließen sie mich natürlich nicht rein, ich hing am sogenannten Gummiband, an der schlechtesten Position ganz hinten. Sie wechselten sich ab, ich trat vergeblich mit dem Wissen, dass ich früher oder später rausfliege, dass ich es nicht lange aushalte, voll zu treten und allein gegen den Seitenwind zu kämpfen.
Bei mir blieb der Franzose Menier zurück, der dieses Rennen im folgenden Jahr gewann. Menier wurde von seinem Mechanikerwagen begleitet, der sich sorgfältig um ihn kümmerte – ich sah nur, wie man ihn aus dem Fenster fütterte, während ich mir Brötchen mit Margarine und vier Scheiben Salami aus den Trikottaschen zog. Im Flachen fuhr ich ihm davon, während Menier in den Anstiegen litt. So holten sie mich wieder ein, angeblich damit ich auf ihn warten sollte. Als ich ihn in einer Serpentine aus den Augen verlor, trat ich an, setzte mich etwas ab und winkte, als er mich wieder sah, dass wir zusammen fahren würden. Ich sagte mir, ich lasse ihn ein wenig leiden.
Man versetzte mich nach Plavecký Podhradie bei Sološnica in der Slowakei. Ich bekam den Befehl zur Einheit – mit Schrecken stellte ich fest, dass es sich um ein Ausbildungszentrum für Fallschirmjäger handelte. Zum Glück sprang ich nicht, aber Laufen und endlose Übungen hatte ich mehr als genug. Kondition hatte ich, das störte mich also nicht, aber den militärischen Drill ertrug ich sehr schlecht. Erträglicher wurde es erst durch Tonda Šváb, der mich dort besuchen kam. Er war Oberfeldwebel im Grundwehrdienst, was damals ein Rang war, den sonst nur Berufssoldaten hatten. In der Kaserne gab es Aufsehen, dass der Rekrut Babický von einem Oberfeldwebel der Luftwaffe besucht wurde.
Tonda hatte einen wunderschönen Militärdienst, weil ihn ein Oberstleutnant mochte. Er ließ ihn nach Belieben trainieren und fahren, so etwas hätte man weder bei Dukla noch bei der Roten Stern, den damaligen Sportklubs der Tschechoslowakischen Volksarmee beziehungsweise des Innenministeriums, erlebt.
Nach der Grundausbildung kehrte ich nach Brünn zurück und wieder zu Tonda. Er diente bereits im zweiten Jahr, war also ein alter Hase und hielt schützend seine Hand über mich. Bald besorgte ich mir ein Fahrrad und wir fuhren wieder – der Wehrdienst war schön. Ich hatte bereits die erste Leistungsklasse und damit auch gewisse Erleichterungen und Privilegien. Im ersten Jahr startete ich für das Garnisonshaus der Armee Brünn, im zweiten Jahr für die neu gegründete Dukla Brünn, und vom zivilen Leben unterschied sich mein Dasein in der Armee kaum.
Noch bevor Tonda Šváb ins Zivilleben ging, spielten wir seinem Oberstleutnant einen Streich, der uns später sehr leidtat, den man aber nicht mehr rückgängig machen konnte. Er war ein leidenschaftlicher Jäger. In einer Ecke der Kaserne hatte er einen Zwinger, in dem er eine schöne Jagdhündin hielt. Nach dem Dienst ging er oft dorthin, zog sich um, nahm das Gewehr, den Hund und ging in die Felder bei Tuřany. Während unserer Zeit warf die Hündin etwa vier Welpen, und Tonda und ich kümmerten uns ein wenig um sie, vor allem, weil ich sie häufig fütterte. Ich weiß nicht, wie wir auf die Idee kamen, aber eines Tages wollten wir sie der Armee „näherbringen“. Also bemalten wir ihre grauen Felle mit grüner Tarnfarbe. Wenn der Oberstleutnant kam, öffneten wir immer den Zwinger, und die Hunde liefen freudig auf ihn zu, er begrüßte sie – alles in Ordnung. Dieses Mal jedoch nicht. Hätte der Oberstleutnant in diesem Moment das Gewehr auf der Schulter gehabt, hätte er uns wohl auf der Stelle erschossen. Ich muss sagen, es tat uns leid, umso mehr, als er immer gut zu uns gewesen war.
Als ich anfing, regulär zu dienen, sprach es sich in der Garnison herum, dass ich in Pilsen Eishockey gespielt hatte. Außerdem hatte man in Olmütz die Eishockeymannschaft „Křídla vlasti“ aufgelöst – einen erstklassigen Verein der Luftstreitkräfte –, von dem vier oder fünf Spieler zum Dienst auf den Flughafen nach Brünn kamen. Also wollte man in Brünn wieder eine Hockeymannschaft zusammenstellen. Deshalb erinnerte man sich auch an mich, schickte mich nach Hause, um Schlittschuhe zu holen, und ich begann als Verteidiger für das Garnisonshaus der Armee Brünn zu spielen. Es wäre ein großartiges Militärleben gewesen, wenn ich nicht im Juni 1957 erkrankt wäre.
Im Juni fuhr ich noch die Rundfahrt durch die Slowakei, aber nach drei Etappen bekam ich in Košice starken Durchfall, mir war schlecht, also kehrte ich in die Kaserne zurück. Dort brach ich zusammen, dachte aber, ich würde es irgendwie schaffen, und wollte auf keinen Fall zum Arzt. Als ich schließlich schon aus dem Bett fiel, brachte man mich aus der Kaserne auf einem Traktor weg, einfach mit einem Bettlaken am Kotflügel festgebunden, zum Flughafen. Dort lieh ich mir von einem anderen Rekruten eine Hose und ein Hemd und machte mich querfeldein zu Fuß nach Tuřany auf, dann in die Stadt und in die Praxis unseres Militärarztes Placheta. Als er mich sah, fuhr er mich an, wie ich nur in diesem Zustand quer durch die Stadt laufen könne. Ich hätte, sagte er, Gelbsucht.
…und nach Bohunice brachten sie mich auf die Infektionsstation zu Doktor Houbal. Ganz ohne Operation ging es nicht, weil ich eine verhärtete Gallenblase hatte. Ich erinnere mich zwar nicht an alles, aber an diese Operation erinnere ich mich gut.
Ich kam gerade wieder zu mir, als mir der Arzt sagte, ich solle durchhalten, denn wenn sie mich schon offen hätten, würden sie sich auch noch den Blinddarm ansehen. Sie nahmen ihn mir heraus, aber eine weitere Narkose gaben sie mir nicht. Das habe ich nicht ausgehalten. Es war nicht so sehr der Schmerz, sondern dieses Gefühl, wenn sie mir im Bauch herumwühlten und dort Knoten machten – das war furchtbar unangenehm. Die Militärärzte konnten damit nicht viel anfangen.
Bei der Entlassung schrieb mir der Arzt einen Bericht, dem zufolge mir eigentlich nichts fehlen sollte, nur Ruhe und ein bisschen Erholung. Morgens ging ich Zeitungen austragen, zum Mittag- und Abendessen fuhr ich mit dem Oberleitungsbus in die Stadt auf den Zlíner Markt zur örtlichen Schulkantine, abends lief ich ein paar Meter. Im Oktober sollte ich zum Zivildienst, aber zwei Monate im Krankenhaus hatten mir nicht gutgetan, ich musste nachdienen, also kam ich erst am 22. Dezember 1957 nach Hause, nach vierundzwanzig Monaten Militärdienst. Die Entlassung hat mir geschadet – sie verboten mir nämlich, Fahrrad zu fahren.
Fortsetzung folgt!
