In diesem Buch hingegen
wird gar nicht gereist ... doch! Von Berlin nach Schmogrow und zurück, und das über die ganze Kindheit und Jugend des Autors hinweg.
Aber ansonsten schön dageblieben. Ich möchte das Buch vorstellen, weil es so einen ganz und gar anderen Ton hat zu allem, was ich kenne. Es beschreibt das Sommerparadies in einem abgelegenen Hof im Oderbruch (das Schmogrow, das ich auf Karten finden konnte, liegt am Rande des Spreewalds. Diesen Widerspruch kann ich nicht auflösen, trotzdem
100% Authentizitätsverdacht). Anekdotenprall und oft witzig wird diese Art Pension mit ihren charismatischen Betreibern, deren ökolog-/ und -nomische Wurzeln in der lebensreformerischen Wandervogelbewegung liegen, über fast 500 Seiten beschrieben. Es ist mir völlig schleierhaft, wie man dermaßen viel im Gedächtnis bewahren kann. Bis auf die Abschnitte, in denen der Autor über das verkorkste Verhältnis zu seiner Partnerin sinniert (sie setzen die Familientradition fort und fahren mit ihren Kindern ebfs dorthin), ist alles wunderbar.
Ein bisschen bekommt man die rabenschwarze Vergangenheit mit (in dieser Region fand die verheerende Endschlacht um den Zugang zu Berlin an den Seelower Höhen statt) und einiges uber William Morris, einem englischen Frühsozialisten und Mitbegründer der Arts&Crafts- Bewegung. Eine Art Resumee:
Der einzige uns Menschen, die wir nicht mehr an Gott glauben können, immer gewisse Trost, wie er uns aus schöpferischer Arbeit (und jede Arbeit könnte schöpferisch sein) erwächst, ist vom Kapitalismus zerstört worden (und der Sozialismus hat ihn darin noch übertroffen).
Ein schönes Buch
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Soll man was zu Ann Carson sagen? Lyrik ... kann ich mir manchmal antun, nun auch noch mit klassischen Elementen. Per Zufall landete ich neulich in einer arte-Reportage, in der ein Jugeendlicher in Gaza!!! meinte, nur Lyrik lohne sich überhaupt niedergeschrieben zu werden!
Da war mir die letzte Kanadiern Alice Munro doch wesentlich lieber (trotz ihrer merkwürdigen Äußerungen zum sexuellen Misbrauch an ihrer Tochter). Bin wohl eher der schlichte Typ, ausgedrückt in einem Gedicht mit einigen Leihgaben von Hrn Busch:
Das Mittelmaß, das passt für mich,
gesetzt den Fall, ich bin nur ich,
so nehm ich zunächst einmal hin,
dass ich nicht wirklich wichtig bin.
Als zweites merken auch die Leut,
ach, der ist ja nicht sooo gescheit
und pflege weiter halbes Wissen.
Das große bleibt den Kritiküssen.
Auch fehlt es ganz am Großtalente,
auch ohne kommt man gut zur Rente.
So steh ich still im Publikum
mit schwach mit leis' mit klein mit dumm,
ich lasse anderen die Bühne,
beklatschen muss ja wer das Kühne.
Nicht immer geht es mittel mäßig,
bisweilen bin ich sehr gefräßig.